- dim. 9 déc. 2018 20:40
#34458
Yaga Minor,
Ubiqtorate
« J'ai du mal... » pédalait-il, « ... VRAIMENT du mal à comprendre ce qui a pu vous passer par la tête. Quand vous avez repéré une cible, c'est quoi le protocole ? - ... envoyer une requête d'assistance immédiate... - ... au Bureau des Opérations... ça paraît tellement clair pourtant ! Et il faut que vous alliez vous fourrer partout où il faut pas. » Le vélo d'entraînement, générateur d'un courant électrique constant qui alimentait la machine, seule à décider des arrêtes, des pentes, des résistances de la machine, stoppa sa course qui durait depuis 57,84 kilomètres, adressa un message d'adieu à son chevaucheur assidu et le laissa aller librement. Le vélo mitoyen, accueillant un cavalier présent depuis plus longtemps, mais n'enregistrant que 12,45 kilomètres, quitta aussi son utilisateur avec un message le réprimandant. L'exercice était courant, mais en ce moment, la salle n'était habitée que de trois personnes. Vêtus de maillots de corps gris striées, salis aux aisselles, et de short d'entraînement qui macéraient leurs organes virils, les trois messieurs venaient d'enchaîner plus d'une heure d'entraînement à la salle de sport de l'Ubiqtorate, comme il était requis par les circulaires internes, insistant sur la forme physique de chacun des employés. Mais pour éviter les secrets déplacés, chacun avait son heure : chaque grade disposant de son créneau horaire précis. Les supérieurs pouvaient se mêler aux grades plus bas. Cette heure, c'était la dernière de la journée : on y voyait, au nombre de 7 maximum, les Directeurs des Bureaux. Trois hommes qui géraient plus de la moitié du pouvoir des Renseignements Impériaux. Celui du Bureau des Analyses, qui recevait le sermon, celui du Bureau des Opérations, qui le sermonnait, et celui du Bureau de l'Organisation Interne, qui l'enregistrait et en tirait les conséquences qu'il fallait. « On en parlera une autre fois... On a un truc maintenant... » commença-t-il, visiblement peu ravi de son emploi du temps à trois parsecs de distance de ses envies de l'instant, « Une nomination de ch'sais pas qui. - Piston ? - Va savoir. »
Dans les locaux des Renseignements, fumer était interdit. Les gens devaient attendre le soir pour fumer, chez eux, en conformité avec les règles sur les copropriétés ou locations quand applicable. Le Directeur se faisait la réflexion en pensant à ce qu'il avait envie de ne pas fumer. Il ne fumait pas et ne voulait pas fumer maintenant. Mais il y pensait d'un coup. Un acte aussi trivial que fumer était interdit dans toutes les couches officielles de l'Empire. La raison était moins triviale que simplement assainir l'atmosphère - bien que s'épargner les effluves âcres qui se dégageaient du tabac de piètre assortiment était un sacré plus - mais résidait dans la volonté d'épargner aux agents de sécurité de dépiauter chaque cigarette pour y trouver des documents miniaturisés sur flimsi qu'on voulait sortir des locaux. Les motifs de cette fraude étaient aussi nombreux, voire plus, que le nombre de galeux s'en allant négocier les secrets internes au deuxième réseau de renseignement galactique.
« Faites rentrer. » La pièce était claire, même pour une architecture impériale. Les néons blancs éclataient les murs gris et la table en quartz de synthèse noir lustrée, irradiant de cette lumière divine qui ne manquait jamais d'affaiblir tant les yeux que les esprits de ceux qui les toisaient pendant les réunions. Que les néons fussent placé derrière les chefs et par ricochet face aux employés n'avait jamais semblé être calculé. Et pourtant. La personne convoquée put rentrer dans la pièce. Ariès, agente... Chiss, mandée à l'Ubiqtorate au retour d'une courte mission pour y être reçue par trois personnalités de l'Empire. le premier, bien sûr, le Directeur du Bureau des Opérations, dont dépendait Ariès. La deuxième, Helera Kor'Rial, Moff Impériale, moins décisionnaire qu'observatrice, puisqu'encore en observation des rouages internes à l'Empire sur injonction de l'Empereur, et d'un Vice-Amiral affecté aux troupes personnelles de l'Empereur. On distinguait ce dernier à son uniforme classique, mais traversé par une bande bleue le long de ses manches, remontant sous sa nuque et croisant les lignes sur ses cervicales. Cet insigne honneur, celui d'avoir été choisi par l'Empereur, indiquait toute l'importance qu'il y portait, bien qu'il ne fût pas présent lui-même. « Agente Ariès ! Venez je vous en prie. » Les manières se perdaient. Pas de siège ici, ni de table bien utile. Le Vice-Amiral avait une jambe passée sur la table, un datapad posé sur sa cuisse pour lui servir de support, le Directeur et Kor'Rial devisant tranquillement, debout, les fesses appuyées sur la même table. La réunion promettait d'être rapide. « Je ne sais pas si on vous a dit ce qui vous amenait là...? »
Ubiqtorate
« J'ai du mal... » pédalait-il, « ... VRAIMENT du mal à comprendre ce qui a pu vous passer par la tête. Quand vous avez repéré une cible, c'est quoi le protocole ? - ... envoyer une requête d'assistance immédiate... - ... au Bureau des Opérations... ça paraît tellement clair pourtant ! Et il faut que vous alliez vous fourrer partout où il faut pas. » Le vélo d'entraînement, générateur d'un courant électrique constant qui alimentait la machine, seule à décider des arrêtes, des pentes, des résistances de la machine, stoppa sa course qui durait depuis 57,84 kilomètres, adressa un message d'adieu à son chevaucheur assidu et le laissa aller librement. Le vélo mitoyen, accueillant un cavalier présent depuis plus longtemps, mais n'enregistrant que 12,45 kilomètres, quitta aussi son utilisateur avec un message le réprimandant. L'exercice était courant, mais en ce moment, la salle n'était habitée que de trois personnes. Vêtus de maillots de corps gris striées, salis aux aisselles, et de short d'entraînement qui macéraient leurs organes virils, les trois messieurs venaient d'enchaîner plus d'une heure d'entraînement à la salle de sport de l'Ubiqtorate, comme il était requis par les circulaires internes, insistant sur la forme physique de chacun des employés. Mais pour éviter les secrets déplacés, chacun avait son heure : chaque grade disposant de son créneau horaire précis. Les supérieurs pouvaient se mêler aux grades plus bas. Cette heure, c'était la dernière de la journée : on y voyait, au nombre de 7 maximum, les Directeurs des Bureaux. Trois hommes qui géraient plus de la moitié du pouvoir des Renseignements Impériaux. Celui du Bureau des Analyses, qui recevait le sermon, celui du Bureau des Opérations, qui le sermonnait, et celui du Bureau de l'Organisation Interne, qui l'enregistrait et en tirait les conséquences qu'il fallait. « On en parlera une autre fois... On a un truc maintenant... » commença-t-il, visiblement peu ravi de son emploi du temps à trois parsecs de distance de ses envies de l'instant, « Une nomination de ch'sais pas qui. - Piston ? - Va savoir. »
Dans les locaux des Renseignements, fumer était interdit. Les gens devaient attendre le soir pour fumer, chez eux, en conformité avec les règles sur les copropriétés ou locations quand applicable. Le Directeur se faisait la réflexion en pensant à ce qu'il avait envie de ne pas fumer. Il ne fumait pas et ne voulait pas fumer maintenant. Mais il y pensait d'un coup. Un acte aussi trivial que fumer était interdit dans toutes les couches officielles de l'Empire. La raison était moins triviale que simplement assainir l'atmosphère - bien que s'épargner les effluves âcres qui se dégageaient du tabac de piètre assortiment était un sacré plus - mais résidait dans la volonté d'épargner aux agents de sécurité de dépiauter chaque cigarette pour y trouver des documents miniaturisés sur flimsi qu'on voulait sortir des locaux. Les motifs de cette fraude étaient aussi nombreux, voire plus, que le nombre de galeux s'en allant négocier les secrets internes au deuxième réseau de renseignement galactique.
« Faites rentrer. » La pièce était claire, même pour une architecture impériale. Les néons blancs éclataient les murs gris et la table en quartz de synthèse noir lustrée, irradiant de cette lumière divine qui ne manquait jamais d'affaiblir tant les yeux que les esprits de ceux qui les toisaient pendant les réunions. Que les néons fussent placé derrière les chefs et par ricochet face aux employés n'avait jamais semblé être calculé. Et pourtant. La personne convoquée put rentrer dans la pièce. Ariès, agente... Chiss, mandée à l'Ubiqtorate au retour d'une courte mission pour y être reçue par trois personnalités de l'Empire. le premier, bien sûr, le Directeur du Bureau des Opérations, dont dépendait Ariès. La deuxième, Helera Kor'Rial, Moff Impériale, moins décisionnaire qu'observatrice, puisqu'encore en observation des rouages internes à l'Empire sur injonction de l'Empereur, et d'un Vice-Amiral affecté aux troupes personnelles de l'Empereur. On distinguait ce dernier à son uniforme classique, mais traversé par une bande bleue le long de ses manches, remontant sous sa nuque et croisant les lignes sur ses cervicales. Cet insigne honneur, celui d'avoir été choisi par l'Empereur, indiquait toute l'importance qu'il y portait, bien qu'il ne fût pas présent lui-même. « Agente Ariès ! Venez je vous en prie. » Les manières se perdaient. Pas de siège ici, ni de table bien utile. Le Vice-Amiral avait une jambe passée sur la table, un datapad posé sur sa cuisse pour lui servir de support, le Directeur et Kor'Rial devisant tranquillement, debout, les fesses appuyées sur la même table. La réunion promettait d'être rapide. « Je ne sais pas si on vous a dit ce qui vous amenait là...? »